ESA MUJER HASTA EL HARTAZGO QUE ES LUCIANA

A los senos que ya
no se acarician...

(Edith, por favor, nada de estar contando esto a mamá... no te vayas a creer que esto es verdad; es una cartita imaginaria a una amiga imaginaria, es decir, un cuentito nomás, como cuando te dije que ya era abogado, como cuando te dije que teníamos papá para rato...)

Al estilo de Erick (sí, el calamaresco flaco de los cuentos a medio publicar), este cuento se soporta mejor escuchando Soy tuyo de Calamaro...

Te hablaré de Luciana, de esa mujer que lo moja todo, de esa hembra que sabe lo que tiene, lo que no le falta y lo que quiere. Mujer hasta el hartazgo (¿qué mujer no lo es?), con once noviembres en el colegio y cinco en la universidad, es una amarilla como Malú, tan odiable como tú...

Y aunque no tiene las caderas tan blancas como la parte inferior de tus senos ni la espalda tan apastelada como la palma de tu mano izquierda, sus pechos, sí, no te hagas la loca y no me pongas cara de “ay, de qué cosas hablas”, sus pechos te digo, bien empotrados en el fondo de su ser y tan delicadamente tapizados con el suave y seco color del desierto, son cariñosamente soberbios y petulantes... Sé lo que estás pensando, pero no, te equivocas, no son grandes como le gustan al imbécil que cada que puede te patea la cara y te convierte en su billetera, ni pequeños como los que no quisieras tener y que antes despreciabas hasta reventarte los ovarios, sino, tan sólo del necesario tamaño para que miren de frente con dignidad, con el ímpetu preciso para empinarse cuando alguna mirada libidinosa los aceche.

Siempre me llama para estar con ella, para ayudarla en algo; si no es para explicarle los elementos subjetivos del tipo de algún delito que seguramente acaba de criticar Armaza, para acompañarla a llevar o dejar algo, lo que sea, no importa. Las más de las veces son libros de la biblioteca (cuyos maltratados ejemplares los hace reproducir en La Jaula Editores), otras, muy pocas, un sandwich de huevo con harta mayonesa, pero eso sí, sin mostaza, ¡cómo odia esa mujer la mostaza...!

Siempre participa en clases, unas ocasiones apuntalando con mesura alguna explicación mal dada por el profesor, otras corrigiendo el desliz de algún estudiante cojudo, o, como siempre, resolviendo dudas que el profesor y los alumnos no pueden. Pero qué va, no es para lo que te imaginas, para jabonearse el ego y lustrarse la vanidad como cualquier mujer que pretende ser masculina, no, no, no. Siempre, siempre, siempre es para lo mismo, estoy seguro, segurísimo, siempre es para que los aguantados del fondo, sí, para que el imbécil cabeza de chupetín de la esquina y su camada de chacoteros... inevitablemente le vean levantar y sostener las reverendas tetas, mientras “participa” encumbrada por encima de todos los desesperados ojos que también levantan la cerviz poniendo cara de estar mirando una calata.

Sí, sí, como te digo, las soberanas tetas de Luciana, esas cuasidivinas naranjas color desierto que, prodigiosas, rebosantes, altivas, prodigiosas, se anuncian detrás de esa ajustadísima camisa blanca con rayitas tenuemente celestes; de esa blanca blusa que tiene su pico más alto y sexual en esos dos chichoncitos carnosos (de siete milímetros de diámetro si no me equivoco) que, arrechos y unidos por la misma fe (por el mismo gil, diría yo), empujan y empujan, sin cansancio y con tesón, la blanca tela polystel que la madre de Luciana compró en San Camilo (a siete soles el metro cuadrado), y que don Melecio, el viejo verde que vive frente al chongo que es tu casa, tijera en mano ha convertido en el preferido tapatetas de Luciana, porque ya sabes que la muy cojuda se da el lujo de no llevar sostén a la facultad, por el antiputesco privilegio de no necesitarlos.

No es difícil augurar ya la dureza casi metálica que ya han alcanzado esos dos lejanos puntitos rosados que, desde dentro y con la confianza de saberse bien anclados en cerros macizos, empujan la blusa como queriendo escapar locamente del asfixio o del incendio; no es imposible averiguar ya la magnitud de esa fuercita conjunta y olímpica que hace sudar y agitar al pobre y segundo botoncito plateado que, jadeante, resiste por evitar que alguna mirada extraña, y sobretodo masculina, vea más de lo que Luciana ha sentenciado al ponerse la blanca blusa de tela polystel. El cansado botoncito de plástico, que antaño tenía tareas harto menos complicadas como la de decorar la blusa manteca de su madre, ahora, precisamente ahora, tiene que esforzarse y no ceder ni un milímetro ante las miradas enemigas, aunque los pechos de Luciana, que ya han concentrado todos sus nervios en los erizados pezones, pugnen robustamente por salir...

Pero ese par de glandecitos, que ya han cobrado la dureza propia de las habas tostadas, y que ahora parecen dos penecitos achatados y gorditos, ese par de glandecitos, te digo, se van poniendo más rosaditos mientras más fuerza le imprimen a sus desesperados empujones, al punto que desde lejos, quiero decirte, desde la mirada mañosa del imbécil cabeza de astronauta que ya ha clavado sus pupilas en semejante espectáculo, se tornan en rosados color pastel, sí, en rosados bien apastelados gracias a la blanquísima blusa que se interpone entre las miradas abscenas y los incólumes pezones de esa mujer hasta el hartazgo que, como te digo, es Luciana..., la ensuciada Luciana de estos días de depresión, la ausente Luciana de estos días inhóspitos.

Y en último término, todo esto siempre es para lo mismo: para que las putescas ganas que le tiene el imbécil que ya la ha ultrajado con sus pupilas... se concreten y se hagan carne; para que de una buena vez el imbécil de marras mande al carajo los botoncitos plateados de madera fina y le rompa la blanca blusa de tela polystel cualquier día de estos... Y estoy seguro que ni siquiera importa el lugar, la hora o el día, tan sólo que suceda, que suceda... Y todo para que ese vil pendejo, sin permiso y sin preservativo (porque estoy seguro que no los usas maricón de mierda, porque así embarazaste a mi flaca hijo de las mil putas), se desarme encima de Luciana y le ensucie su flor inmediata, antes de besarla por delante y por detrás.

No festeje caro lector, que no hemos acabado. Por razones más de tiempo que de espacio, esto tendrá que continuar, no en otro post, sino en el siguiente e inmediato post, que no es lo mismo. Pero eso será para otro día. Mañana tengo chamba y el blog todavía no nos da de comer...